 |
ГОЛОСА
№3, 2016
Олег Дозморов
* * *
Автобус, автобус:
сквозь тусклые горы трясешься все утро.
С улыбочкой глобус
на глупой рекламе. За окнами мутно.
Включает кондишн,
эстонец похоже, водитель усталый.
Забудься, усни же.
Нет, надо подумать. Рассвет небывалый.
И спишь, и не спится.
И нужно подумать. Петляет дорога.
Совсем измениться?
Заняться чем хочешь? Уверовать в бога?
Да, всякое входит
в сонливый рассудок из рек подсознанья.
Водитель выходит.
Наверное, Честер. Какие-то зданья.
* * *
А.Пермякову
Когда звезда мерцает одиноко
и на районе зажигают свет,
сидит на остановке, пьян немного,
хороший, но неизданный поэт.
Да, он поэт, и у него есть водка,
стаканчик одноразовый в руке.
У проходящих девушек походка
как бы туман, плывущий по реке.
Он ждет маршрутку или не маршрутку,
но что-то ждет, определенно ждет.
Да, у него тревога не на шутку,
а может, не тревога, а расчет.
Расчет на то, что дело будет плохо,
но все в итоге будет хорошо.
Еще ему не нравится эпоха,
он хочет в прошлое, где хорошо.
Давай пиши, во что бы то ни стало!
Но грустно смотрит на звезду поэт,
потом встает. Пройдемся до вокзала?
Здесь пять минут. И все сильнее свет.
* * *
Молчи уж. Где она, Россия?
Да уж не там, где калачи,
народ, менты и палачи,
и где Георгий мочит змия.
Не где береза и рябина
и всяческие лопухи
обсеменяются у тына.
Она — где я пишу стихи.
|
|
