Арион - журнал поэзии
Арион - журнал поэзии
О журнале

События

Редакция

Попечители

Свежий номер
 
БИБЛИОТЕКА НАШИ АВТОРЫ ФОТОГАЛЕРЕЯ ПОДПИСКА КАРТА САЙТА КОНТАКТЫ


Последнее обновление: №1, 2019 г.

Библиотека, журналы ( книги )  ( журналы )

АРХИВ:  Год 

  № 

ГОЛОСА
№3, 2007

Ирина Ермакова

Эти стихи — из книги «Виноградник», вышедшей в начале 1994-го. Тираж ее — меньше 300 объявленных экземпляров (что-то там не сошлось у издателя с типографией) — почти весь растворился среди друзей-приятелей автора.
Для меня эта, во многом забавная, малоумелая еще книжка — начало новой жизни. Мне очень важно, что она — была. И радостно, что журнал «Арион» решил повторить эти «виноградные» стихотворения для более широкой аудитории читателей.


* * *
Погоди, побудь еще со мною,
Время есть до темноты.
Наиграй мне что-нибудь родное,
Что-нибудь из вечной мерзлоты.


Ласточки, полезные друг другу,
Собирают вещи за окном.
Беспризорная зарница — к югу
В полной тишине махнет хвостом.


Божья вольница. И в нетерпенье
Сумерки раскачивают дом.
Здесь всегда темнеет постепенно,
Здесь темнеет нехотя, с трудом.


Пальцы колют меленькие иглы,
Сметывают звука полотно.
Некому увидеть наши игры.
Посмотри, уже почти темно.


Тьма идет. Но, может быть, из тени,
Из гудящей тени шаровой
Выглянет горящее растенье —
Блеск последней вспышки.
Даровой.



* * *
Быть ангелом твоим иль стервою твоею —
не стоит разбирать, и не умею.


Разрежу белый день на восемь темных строк,
чтобы одна — тебе, почти ручной зверок,
расплакалась от жалости исподней,
чтоб ты ее пригрел, утешил: не морочь,
и что за день у нас такой сегодня?
И я скажу: у нас сегодня ночь.



* * *
Когда за мной ухаживали разом
полковник Соловьев и мэтр Розов,
таскали мне одни и те же розы
и заливались общим соловьем,


что не к лицу стареющей невесте
обоих слать в одно и то же место,
тогда я врозь отправила их честно,
и вот они ушли туда живьем.


А там живому — понимаешь сам,
там — сущий сад, серьезные аллеи,
о, там высокопарны небеса!


Обломанные на венцы, алеют,
пятнают вид терновые кусты...
Я в сумерки посланников жалею:


переступив бумажные цветы,
идут, следя распахнутые ямы,
и гении зарытой красоты


над ними вьются тучными роями.
Из разных мест они идут вдвоем
и видят, как настырными корнями


кресты пропарывают напролом
наш тонкий шар, забившийся в аллею.
Они идут к скамейке за углом,


обиженные (я-то их жалею,
они не знают, и несут горбы
своей любви, которые алеют


сквозь жизни, сквозь одежды, как грибы).
Идут к скамейке, где отводят душу,
витиевато, в две благих трубы


костят меня и посылают к мужу,
о чем мне сообщает соловей
знакомый или (вырвавшись наружу,


царапая их речи все острей)
колючий куст какой-то. Что там — розы?
Из-под земли под лавочкой моей
не разобрать: терновник или розы.
Они сидят и весело скорбят,
полковник Соловьев и мэтр Розов.


А я лежу, и я люблю тебя.
И, наконец, кому какое дело?


                                             1992—1993


<<  11  12  13  14  15  16  17  18  19  20 >>
   ISSN 1605-7333 © НП «Арион» 2001-2007
   Дизайн «Интернет Фабрика», разработка Com2b