 |
ГОЛОСА
№3, 2014
Артем Скворцов
ПТИЦЫ
Мы гуляли с собакой на Черном Озере
по самой макушке бабьего лета,
вдруг она застыла, вскинув голову,
я следом за ней взглянул на небо —
прямо над нами висел ястреб.
Каким ветром его занесло?
В центре города, над детским парком,
удивительно невысоко, так что можно
рассмотреть без особых усилий не только
боевую красу оперенья, когти, клюв,
но, кажется, даже блеск глаз.
Он внимательно вглядывался — но во что?
Ни мышей, ни лягушек, как ты ни ищи,
не найти на убитой земле, тем паче
в сухом бетонном гробу пруда —
все пропало, здесь нечем уже поживиться, —
но он кружил, покачиваясь, точно планер.
Больше никто его не заметил.
Взрослые шли на работу, а дети
продолжали играть, и сердитые дворники
сметали в дрожащие кучи листву,
а затем поджигали, и сизый дым
неохотно вставал, будто джинн из бутылки.
И тут прилетела ворона из местных.
Она с полминуты металась под ястребом,
как ожившая клякса из старого мультика,
и размножилась в стаю крикливых товарок,
что захлопала скопом незваного гостя,
заполняя эфир нарастающим гамом.
И мы видели — ястреба гнали вороны.
Так они и летели — вороны и ястреб,
он — над ними — с огромным отрывом,
отдаляясь, свободно, спокойно, без спешки,
пока во всем небе ничего не осталось —
только мелкое облако серых ворон.
И ястреб исчез, не издав ни звука.
|
|
