|
ГОЛОСА
№4, 2010
Валерий Скобло
* * *
На Васенко (он был Марзавин переулок,
И имени того достоин был вполне)
На памятник смотрю как форменный придурок
И радуюсь, что он не на лихом коне.
На площади моей ветра скрежещут, дуя.
Калинин дорогой шлет всем большой привет,
До ломоты в костях знакомая статуґя
Глаза мозолит мне почти что сорок лет.
В году 46-м здесь вешали фашистов,
На этом месте он воздвигнут на века.
Мы всех простили... всех: троцкистов, уклонистов...
И жалко старика... Всем жалко старика...
Все улицы кругом — в честь стратонавтов смелых
(Один из них еврей, но это ничего),
Погибших как один в борьбе за это дело,
За дело высоты... И как же там его?
Усыскина зигзаг... Базар, автостоянка,
И пепел в высоте, и на земле бензин.
А там у них внизу идет такая пьянка,
Что русский и еврей — один сплошной грузин.
В истории моей так много белых пятен,
Мне мало что видать... видать, такой момент.
Какой-то в этом смысл. Но мне он непонятен.
И я гляжу в окно — на пыльный монумент.
* * *
В это лето на дачу ко мне
Прилетала какая-то птаха.
Сядет рядышком, чуть в стороне,
И внимательно смотрит без страха.
Есть не просит, но смотрит в упор,
Не посланница и не связная...
И сказать, что какой-то укор
В этом взгляде?.. Не знаю, не знаю...
Я с ней даже немного болтал —
О духовности всякой, высоком...
Если звякал какой-то металл,
Улетала, чирикнув с упреком.
Убирал я пилу и топор
В тот же миг, как она появлялась.
Вспоминаю ее — до сих пор
Улыбаюсь. Казалось бы, малость...
Грудка желтая, бусинки глаз...
Что-то было во встрече случайной...
Что узнала пичуга о нас,
Так навек и останется тайной.
|
